La voladura controlada del mundo que conocimos.

La nueva reforma educativa que el gobierno acaba de aprobar no es más que un paso más para volar -de manera controlada- el mundo que conocimos.

Esta triste historia comenzó hace mucho. Por ejemplo, Felipe González ya “externalizaba” servicios. Ahora está a sueldo de una multinacional y se niega a hacer público lo necesario que es modificar nuestros hábitos de consumo para así evitar el colapso del mundo en el que vivimos.

El destino que han marcado todos estos personajes que han copado y  copan los puestos de poder es el neoliberalismo salvaje y despiadado. Y el viaje comenzó hace mucho...

Lo he pensado muchas veces y siempre concluyo en lo siguiente: el egoísmo. Creo que podemos tener una educación y sanidad públicas para todas las personas. También creo que lo anterior no debería causar daño a nadie. También creo que quien no esté de acuerdo con lo anterior puede pagar de su bolsillo la educación y la sanidad que quiera. Cuando alguien me dice que no quiere pagar impuestos para que mis hijos estudien en un colegio público, ya que, sus hijos van a un colegio privado y tiene que pagar ya por esa educación privada, siempre concluyo en lo mismo: egoísmo.

Esta nueva reforma educativa es un guiño y una sonrisa a todas esas personas que no quieren pagar impuestos para que nuestros hijos estudien en colegios públicos o para que tengan una sanidad pública. Yo quiero una reforma educativa de verdad y no el capricho del gobierno de turno pero especialmente quiero seguir contando con una educación pública  para todos -incluidos ellos, esos que no me quieren ni a mí ni a los míos-. 

La nueva reforma educativa que el gobierno acaba de aprobar no es más que un paso más para volar -de manera controlada- el mundo que conocimos. Se trata de un guiño. Parece que ríen. A mí me parece que son repugnantemente egoístas.

Sueño.

Anoche soñé que volvía a tocar la batería...

Extranjero en casa.

En Lugares comunes, Federico Luppi se lo suelta a una joven ingenua. El Che no es más que un pin. Salvo honrosas excepciones, lo mismo pienso yo. Estos días me resulta fácil comprobar que Jesús de Nazaret también ha quedado reducido a un pin o peor aún, a una imagen millonaria. Que Jesús no vino a fundar religión alguna, es evidente. Que lo de la burrilla -cualquier otro tirano o falso líder hubiese preferido entrar a lomos de un caballo como símbolo de poder y ostentación- era una manifestación y revelación contra el poder constituido, también es evidente. Que la Semana Santa nada tiene que ver con la vida de Jesús de Nazaret, también es cierto. El Ayuntamiento de Cáceres ha editado un vídeo que es muy educativo. No voy a discutir su forma pero el contenido me ha llamado mucho la atención: unos turistas llegan a la ciudad, se acomodan en la habitación de su hotel y se dedican a quemar el dinero -entre comida y comida, eso sí, disfrutan de algunas procesiones-. El mensaje que le costó la vida a Jesús de Nazaret era no adorar el Oro del Becerro. En el vídeo no hay ni rastro de aquel mensaje. Bueno, sí, el pin de Jesús de Nazaret.

Estos días, más que nunca, es necesario sentirme extranjero para comprender mejor lo alejado que estoy de ciertas tradiciones que suceden en este país. También es cierto que todo podría interpretarse como una simple contradicción. En este sentido he de reconocer que, como pequeño burgués, suelo tener mis contradicciones.  

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Mis padres nunca me dijeron lo que tenía que ser en la vida. Me refiero a la profesión que tenía que desempeñar. Eternamente agradecido.

Ya no volví a repetir más en BUP. Por lo tanto, parece que además de actitudes también tenía aptitudes. En mi bachiller no destaqué por ser un alumno brillante pero fui capaz de superar lo que decía aquel maldito informe. Siempre me lo pareció. Lo importante era hacer el camino, el que yo quisiera. Lo importante era comenzar a encontrar mi lugar.

Al finalizar tercero de BUP todavía desconocía mi vocación. En esto también erraba la profecía: nadie podía saber lo que ni yo mismo sabía.

5

Aquel verano mi hermano me contó algo acerca de una banda de rock. Él ya tenía una. Años más tarde mi hermano nos reuniría a Javi y a mí en Bloomington.
Yo estaba apunto de volver a suspender primero de BUP. En el barrio algunos chicos dejaban los estudios y se ponían a currar. Ese verano estuve a punto de tirar la toalla. A septiembre me presenté con tres asignaturas. Aprobé una y pasé a segundo curso, a segundo de BUP. Entonces me acordé una vez más del informe. Con los datos actuales, en BUP tendría muchas dificultades para obtener el mínimo éxito. Cáceres, 30 de mayo de 1990. La tutora. El coordinador. Muchas dificultades, sí. Pero algo de éxito comenzaba a tener.

4

A los trece años me llamaba enormemente la atención la música. Solíamos pasar mucho tiempo en el local de la orquesta, la que ensayaba frente a la casa del Paquito. Años antes, también me llamaban la atención aquellos otros músicos que ensayaban frente a la casa del Cipri. Eran la Cena está servida.

La primera vez que toqué un instrumento de verdad, de manera consciente, fue en una FEVAL, en Don Benito. El colegio nos llevó de excursión y allí estaba Barragán. Habían montado una batería y un bajo eléctrico. Todos los niños lo flipamos con el Tomasito a la batería. A mí me colgaron un bajo eléctrico al hombro y aporreé sus gruesas cuerdas. Llegué a casa emocionado y se lo conté a mi hermano. Yo ya conocía a los Sex Pistols. El bajo de Sid, ese Fender precision blanco y negro continúa siendo mi favorito -el bajista de mi grupo, mi primo Javi, también tuvo un Fender precision-.

Mi curiosidad con la música creció especialmente cuando mi hermano creó su primera banda de rock. Desde entonces el garaje de mis padres generó en mí un enorme interés. No por el coche que dormía allí. Más bien, por los instrumentos que allí había.

Pero de eso el informe no dice nada. Para qué. Ya lo dice Quique González. Este país no valora ni reconoce a sus músicos como profesión, como modo de ganarse la vida.

3

Pero el informe nada decía de mi actitud en el colegio. Aptitudes no tendría pero buen comportamiento sí. Aunque un día me dieron una buena hostia. El rubio hizo alguna gracia y por allí andaba yo. La maestra me invitó a quitarme las gafas. Después, la sensación de fiebre.  La maestra se desahogó conmigo. La clase enmudeció. No era respeto. Era miedo.

Pero mis padres ignoraron aquel informe. No se lo podré recompensar en la vida.

2

Yo solo quería estar en la calle. El colegio estaba allí, en el barrio. De ambas cosas estoy seguro. En cuanto a mis cualidades e intereses por la automoción, la electricidad y la administración a los trece años, es pura invención. En cuanto a las aptitudes para las distintas áreas del cole y de mi futuro académico, sí es cierto que eran bastante deficientes. Digamos que yo pasaba por el colegio. También los años. Hasta que alguien le entregó a mis padres el informe en el que se me etiquetaba.

Informe psicopedagógico de orientación vocacional 1

Siempre supe que estaba allí, entre las páginas de uno de los tomos de la enciclopedia de mis padres. Cuando repetí primero de BUP me volví a acordar del informe vocacional. Con los datos actuales, en BUP tendría muchas dificultades para obtener el mínimo éxito. Cáceres, 30 de mayo de 1990. La tutora. El coordinador. Por un momento me lo creí. Tenían razón. El papel que encasillaba mi futuro estaba en lo cierto.

Sí se puede.

Ha llegado la hora de recuperar el sentido común, es decir, poner en común nuestras conciencias. Llegar a las certezas. Establecer nuestras verdades. Y la verdad es la que es -en el cartel de la fotografía viene recogida-. Los otros, ya sabemos lo que dicen y las armas que utilizan. No solo nos niegan el derecho a una vivienda digna. No, van más allá. Impulsores del terror de estado y financiero. Dar el empujón final a muchas personas agotadas y despojadas de humanidad.

Esta tarde en Cáceres.

Habitaciones. Málaga. Del 9 al 12 de febrero de 2013.

Nos lo quitarán todo.

Nos lo quitarán todo excepto la Sanidad gratuita, pública y universal ¿?

La olimpiada del amianto.

En Aldea Moret muchos de los tejados todavía son de uralita. Desde 1930 se sabía que el amianto era enormemente tóxico y mataba a un porcentaje elevado de los obreros que trabajaban en su  fabricación. Y Samarach, recibió honores.

Año viejo.

Año viejo en Aldea Moret al estilo español. Dentro de unas horas, el monigote-mariano, será pacto de las llamas.

Occidente.

Fotografía de Olmo Calvo fotógrafo de DIAGONAL.

Contra los abusos de la banca.

Contra los abusos de la banca. Hace un rato, en las calles de la ciudad.

¿La política del odio?

"Ustedes son la aristocracia de la izquerda. Han nacido para mandar y para gobernar. Y algunos hemos nacido, para gobernar seguro que no, pero para que nos manden tampoco", replicó finalmente a la bancada socialista.

Desde que pasamos de la dictadura militar a la dictadura del mercado el PSOE de Extremadura se mantuvo fiel a la poltrona. Muchos años son esos. Cuentan que las personas que siembran odio, reciben odio. En las palabras de Pedro Escobar hay algo de eso. En todo caso no puedo dejar de dudar acerca de la política de las migajas. Siento que estamos perdiendo derechos en lugar de ampliar los que ya teníamos. Es como si el reformismo ya no sirviese para generar progreso.

Anticomunista.

El otro día me llamaron anticomunista. La gente tiene la sana costumbre de etiquetar con mucha facilidad. Me gané la etiqueta al sostener lo siguiente. Le conté que la verdadera y única insurrección que haría avanzar al ser humano sería la que no atesorase ni ambicionase poder para el dominio. El poder tiene que ser distributivo y paritario. Añadí que imponer la igualdad recurriendo a la fuerza nos alejaría de la fraternidad. Es cierto que también dije aquello del muro. El muro de Berlín es un claro ejemplo de la libertad del zorro en el gallinero -añadí que en la actualidad hay otros muros visibles e invisibles que también estrangulan la libertad-. También dije que Stalin asesinó a muy buenos comunistas y que los responsables de lo que ocurrió en Katin no fueron los nazis alemanes. En todo caso, la etiqueta anticomunista no me corresponde.

La fraternidad.

La ley del más fuerte cubierta de herrumbre.

Memorias de la tierra.

Frente al sinsentido de las estructuras humanas, sólo podemos confiar en las personas...Miguel Brieva.

Esa persona que somos.

Para Tato con todo entusiasmo y cariño. Enrique -Martínez Reguera-.
Gracias Andres por tan extraordinario regalo.

Mi pequeño gorrión.

Lo ignoraba por completo. Hay algo que me une a Stalin. A su hija la llamaba mi pequeño gorrión. En casa, Luara también suele escuchar lo mismo. 

Indulto.

Hoy me he despertado generoso con el mundo. Por esta razón voy a indultar al Ministro de los Ministros, a Gallardón. Siempre sonriente, siempre dispuesto a practicar su deporte favorito: la violencia estructural -violencia, sin más-. Siempre sonriente, látigo de las mujeres que desean abortar. Siempre sonriente, condena a las mujeres pecadoras al infierno mientras les agasaja con presentes. A saber: menos dinero -todavía- para lo social, para la salud -al tiempo que pone en manos privadas la gestión de los recursos públicos-. El desahucio, la guinda del pastel. Dios es piadoso y él se encargará de criar a tu retoño -siempre sonriente, el gachó-. Hoy me siento generoso y le concedo el indulto a este Señor Ministro que probablemente a esta hora, se estará poniendo su disfraz -la máscara ya hace tiempo que se la quitó- para ir a escuchar condenas. El siervo de Dios espera al Ministro en su tribuna habitual. 

La privatización.

En una viñeta. El Roto, magistral. Lo que está por llegar o lo que ya ha llegado.

Tortura.

La tortura existe y el Estado la practica. La tortura está ahí y tiene que ser condenada. Mientras tanto los aguerridos maderos pueden disfrutar del doble indulto que les ha regalado el Estado. 

Virtudes.

 Ambos lo sabemos. No se te ocurrirá presentar como una virtud la ampliación del derecho matrimonial.

Privatización del espacio público.

Un nuevo ejemplo de privatización encubierta del espacio público. Parece que el Ayuntamiento necesita ingresos a toda costa. Para ello, pone el espacio público  a disposición de una empresa privada. ¿Qué dinero va a recibir el Ayuntamiento de la empresa privada? ¿Ese dinero va a revertir en la ciudadanía? La plaza cada día está más sucia y presenta más desperfectos. No nos lo ponen fácil. Entre las terrazas y la pista de patinaje, atravesar la plaza se convierte en toda una aventura. Pero el paisaje es alentador: niños, adolescentes y jóvenes, con sus botas de patinaje a un módico precio, dando vueltas, mientras el saqueo de lo público no cesa. Pronto no nos quedará nada. Ni las calles. 

14N.

Derecho de autodeterminación.

Por el reconocimiento del derecho de autodeterminación.

De piratas.

Amigo Mas. Tienes toda la razón. Tú no eres autoritario por proponer una consulta popular -tú lo eres por otras razones-. Los autoritarios son los que se oponen a que un pueblo decida qué hacer con su destino. La causa es justa y yo la apoyo. Te adelanto que reniego de la Europa del vil Capital. Por esta razón, no me preocuparía el estar fuera de Europa -ambos sabemos que fuera de Europa hay más mundo-. Ahora, lo que no me vas a negar es que los partidos políticos -los mayoritarios, sobre todo-, habéis abordado nuestras vidas como auténticos piratas. Y eso, querido amigo, no se olvida. Lo mismo que tampoco olvido lo bueno de lo que andas proponiendo: que la gente hable.

Father & Son.

Nunca había escuchado un vinilo de Cat Stevens -aunque esta canción me resulta familiar-. Parece que siempre hay una primera vez.

Contra los recortes.

Pasó el último día de octubre. Contra los recortes sociales y las reformas laborales.

El precio de las cosas.

Cuanto antes comiencen a bajar los precios, mejor. Parece que la locura especulativa de andar por casa, la que protagoniza tanto hijo de vecino, ha llegado a su fin. Algunos, cientos, miles, intentan resistir. Mi amigo es tajante. En lo referente a las plazas de garaje -una pequeñita cosa material ofertada y demandada-. Cincuenta o cuarenta y cinco euros. El propietario que marca en la actualidad esos precios parece que anda despistado o interesado -demasiado, en algunas ocasiones-. Cuarenta euros al mes por una plaza de garaje. El asunto comienza a aproximarse. Me cuenta que conoce a gente que teniendo el piso con garaje y trastero pagados, no dudan en subirse a la que espero algún día sea una leyenda callejera, la de los cincuenta euros por plaza de garaje al mes. No les hace falta más dinero de bolsillo. Me cuenta. Pero cuanto más dinero en el bolsillo, más para gastar. Mi amigo que es propietario de una plaza de garaje ha hecho lo siguiente. Necesitaba una plaza de garaje en otro barrio. Lo más barato que ha encontrado ha sido una por cuarenta euros. La suya la ha alquilado por veinticinco euros. La mitad. ¿Recuerdas el día que pusimos los carteles? Por la tarde me llamaron cinco personas. Mi amigo nunca será beatificado pero parece que está en el camino. Después del rato que comparto con mi amigo la única conclusión que se saco es: la culpa de todo la tienen los chinos.

Estado salvaje y violento.

Lo llaman violencia estructural.

Pueblos.

Ni Bundó, ni Sendra, ni Fusam. Tampoco Palau. Ninguno de los cenetistas de Si te dicen que caí apoyarían las acciones del señorito. Tampoco las de su partido. No. No estoy obsesionado con este tipo. Que pregunten a la gente lo que quieren. De eso se trata. Que pregunten y que se haga lo que la gente decida. Claro. La libertad de los pueblos. Ya se sabe. Adelante. Simplemente le vi el otro día en la televisión. Es un líder negativo. Justifica el saqueo de los pueblos. Anhela el suyo. Con su bandera. Con su saqueo. Con un ejército mercenario. No le tiembla la voz. Se muestra seguro en su farsa. Defiende la Europa del capital. La misma que nos roba el derecho a obtener una mejora en los servicios públicos. Se erige como soldado y reivindica una bandera -si la historia se repite, alguien se la quemará mientras sonríe-. Una entrevista. Me cabreó, claro está. Me hace dudar dónde queda ahora. Una, Grande y Libre. A qué lado del Ebro. A los dos. Que pregunten. Tienen que preguntar. De ideología nada. Intenta desvincularse de la derecha rastrera. A lo mejor tiene razón. Ya no les queda nada. Ni ideología tienen. Solo les queda defender las puertas que encierran el dinero. Nuestro dinero. Menuda estafa. Miente compulsivamente y quiere su bandera. Su bandera, claro. La bandera de siempre. La del dinero. La libertad de los pueblos. La libertad. Que pregunten. Ya es tarde. Les han hecho mucho daño. Lo que me pasa es que no quiero que personas así lideren algo tan importante. Algo que no les pertenece. La libertad de un pueblo. Tenía que ser él. Él, que va en contra de un pueblo. A pesar de todo le siguen miles de personas. Fuera complejos. Digo y hago lo que me apetece. No demonizo al señorito Mas. Qué estupidez. Tendrán la conciencia manipulada. Sí. Un día me lo soltaron a mí. Tienes la conciencia manipulada. Entonces descubrí que tampoco él se libraba. También él enjuiciaba.

Rico inútil.

Se podía dedicar a deconstruir la democracia con la que se ha forrado. Pero no. Ha resultado ser otro rico inútil para desenmascarar este sistema putrefacto. 

En alusión al proyecto Eurovegas, Ferran Adriá ha dicho: No seamos hipócritas, en cada bar hay una tragaperras.

Haber si te informas, bulli. Solo así podrás alimentar un verdadero espíritu democrático.

En Aldea Moret.

Lo están haciendo.

Nos están tocando los cojones por encima de nuestras posibilidades.

Huelga de familias.

Esto no puede durar mucho, esto no aguantará. Hace un rato, en la capital. Huelga de familias. Todavía es posible.

Anti-nosotros.

Yo nunca le seguiría. Por anti-nosotros. Ya se sabe. Entre sus planes está la desmantelación del sistema público. Yo nunca le seguiría ni aunque me condujese a la independencia. Por anti-nosotros. 

Grandes.

Mi primo y yo ganamos las entradas llamando a un programa de radio. Mi entrada a la gloria consistió en adivinar el nombre del líder de la banda -para un seguidor, era fácil-. En aquella noche, creo recordar, de mil novecientos ochenta y nueve, el grupo de personas no superaríamos el medio millar. El concierto fue en la Sala Capitol. Entre los músicos y el público no había nada, nada nos separaba. De hecho, al final del concierto la gente acabó subiéndose al escenario. Yo no recuerdo qué hice. Por entonces ya me parecían grandes, dignos de imitar. Con el paso del tiempo, sencillamente me parece extraordinario lo que les ha ocurrido a esta banda. Anoche tocaron frente a quince mil personas. La entrada no me la regalaron y entre los músicos y el público había una insalvable fortificación. Ya no son lo que eran. Ninguno de nosotros somos lo que éramos. Durante muchos días estuve imaginándo la puesta en escena -yo siempre quise tocar en una banda de rock como la de Roberto Iniesta y llegar a la multitud-. Durante muchos días intenté adivinar cuál sería la primera canción -de los conciertos, el primer tema, el momento en el que los músicos salen al escenario, ese instante, me parece mágico-. Por supuesto no adiviné la canción. Tampoco lo imaginé así, como ocurrió añoche, ese instante en el que la banda se presentó ante quince mil personas. Son una banda que generan mucho dinero y que la gestión de sus espectáculos multitudinarios es cuestionable. Pero eso no me impide disfrutar del espectáculo. Extremoduro, grandes.

Romanización al estilo Wert.

Este pistolero al que le regalaron una cartera de ministro y al que le escriben los guiones que posteriormente se limita a vomitar en el hemiciclo -qué vergüenza-. Este pistolero Wert pretende pasar a las páginas negras de la historia poniendo en marcha o continuando un proceso de romanización a su estilo o al de estos fachas que han apoyado sus asquerosos culos en las ansiadas poltronas -perdón por lo de 'fachas', entiéndase falsos demócratas-. Españolizar a los alumnos catalanes. Una bala más disparada por este soldado sin escrúpulos. Pobre diablo. En la ficción, el día menos pensado le marcarían la cara en una cantina maloliente o le descerrajarían dos tiros en alguna calle desierta de cualquier poblado de su querida Una, Grande y Libre.

Preocupación.

Pasan días enteros sin que me acuerde de Aldea Moret. Hoy no es precisamente un día de esos.

No cerramos.

Cada día me parezco más a los chinos.

Miseria.

Últimamente vengo observando con más detenimiento lo poco delicadas que somos las personas en la ciudad -algunas más que otras-. De las personas que conozco, todas participan. En mayor o menor medida, todas contribuyen a contaminar y a ensuciar. Los caballitos de metal quedan justificados especialmente por motivos laborales. Lo podemos justificar todo. El aire acondicionado. Los chicles en las aceras. Las colillas repartidas por todos los rincones de la ciudad. Las mierdas de perro. Los papeles. Mierda, en definitiva. En los pequeños gestos, nosotros somos los responsables. Al menos yo lo soy. Los políticos habrán favorecido la muerte agonizante del ferrocarril pero nadie nos obliga a ir a comprar tabaco montados en nuestro motor diésel contaminante. Este verano, una vez más, he comprobado qué buen trabajo hicieron los alcaldes de la costa mediterránea. Vendieron su alma al diablo para que nosotros pudiésemos asomar nuestras narices y contemplar el mar a tan solo cincuenta metros de distancia. Lo hicieron por nosotros. Para favorecer nuestro descanso. No creo que vuelva a desenterrar ni una sola puta colilla más. Me divertí un rato. Pero creo que no volveré. A lo mejor hoy no estoy muy optimista. Será eso. Reconozco que esta mañana me han saltado las lágrimas. Dos millones de personas que viven en este país no cuentan ya con ningún ingreso oficial. La mierda moral -la que pasean, entre otros, esos ministros mediocres en sus carteras y en sus mentes- creo que es peor. Un chicle, con paciencia se puede llegar a arrancar del suelo.

Pijos ácratas, reformistas...

Pijos ácratas, reformistas, personas con la voluntad manipulada. Es lo propio de una persona como yo: contradictoria, impura en cuanto a ideales se refiere. Por lo demás no me identifico con las sectas de ninguna clase. Y las jerarquías, ya se sabe. Son todas una porquería. Hoy hemos vuelto a salir a la calle.

Decadencia política.

Lo ha dicho un juez. Un juez ha hablado de decadencia política refiriéndose a la clase política española. El PP y el PSOE se han sentido heridos y han salido al paso de sus instituciones "democráticas". Las instituciones puede que existan. La Democracia, no.  No hace falta que lo diga un juez aunque está bien que lo reconozca públicamente. Decadencia política. Solo un necio podría negar semejante realidad.

¿Dónde está el límite?

Acerca de la violencia.

El humilde pueblo mexicano de agricultores todavía no lo sabía. No sabían que después de Calvera -Eli Wallach- vendrían otras personas malas. Personas malas en ese mundo en el que precisamente los buenos no son tan buenos y los malos no lo son tanto. The Magnificent Seven (1960), no supera la realidad y refleja lo absurdo -desde la ética- de emplear la violencia como estrategia. En la actualidad, el director hubiese lanzado otra idea. Un mensaje más humano, más ético y más constructivo. Al estilo de Colombia. Al estilo del País Vasco. Ellos tampoco lo sabían. Aunque tarde, las cabezas más pensantes y las que han podido superar el sectarismo más aterrador han sido capaces de hacer otros planteamientos que superan al de la violencia. Adiós a las armas.  

Mi última tarde.

Mi última tarde. Todavía no sé cuál será mi compromiso a partir de ahora. En todo caso, será complicado recuperar la dedicación que le tuve a la Cultural de Aldea Moret. Esta noche terminamos de ver Los siete magníficos. Preciosa banda sonora para este día que acabará.

Mi último día.

Estoy disfrutando de mi último día de excedencia. La que comenzó el seis de octubre de 2011. ¡Cómo pasa el tiempo! Parece que fue ayer. Hoy el día estaba precioso. Durante la noche ha llovido. A primera hora de la mañana, también. El tiempo que he estado en la calle, el cielo encapotado y amenazando lluvia. Es motivo de celebración. 

La mañana de hoy he intentado que sea diferente, algo especial. He llevado a los bebés a la escuelina. He ido a desayunar a la churrería del barrio. Dos churros, un chocolate y un zumo de naranja natural. Nunca suelo desayunar en la calle. Será por esta razón por la que todo me ha sabido tan rico. He ayudado a un amigo a pegar unos carteles -está intentando alquilar una plaza de garaje-. Me he cortado el pelo. Cada vez que me corto el pelo me siento como nuevo. El uno de octubre de 1916 se inauguró la peluquería que frecuento. Han pasado muchos peluqueros por ella. Hubo uno que subía al palacio a servir a Franco. Lástima, fue una excelente ocasión para dejarse llevar por ese instinto salvaje, animal. Ese día la cuchilla y la mano del que la portaba pudieron pasar a la historia como héroes. Al atravesar la plaza me he encontrado a un político. Es el que aparece en la foto de arriba. El político ha sido el único que no ha evolucionado en la especie. Solo de esta manera se pueden entender declaraciones como las que estoy escuchando estos días: la policía se ha comportado de manera impecable al defender lo que denominan "democracia" a base de sembrar el miedo y de reventar cabezas; Rajoy felicita a la mayoría silenciosa que no se manifiesta en las calles y no aparece en los telediarios. Lo dicho, monos. Peor que eso. Ni monos. Al llegar a casa he acabo de leer La muchacha de las bragas de oro -me siento orgulloso de forma parte del universo literario de Juan Marsé-. Para pasar el rato y mientras sonaba Elvis Perkins, he leído el Anteproyecto de ley orgánica para la mejora de la calidad educativa. El título es pomposo. Ignoro las anotaciones al margen que haría la Mariana de Juan Marsé. A mí solo se me ocurre una: ni el título se puede aprovechar. Por favor, arrogad el documento a la basura, sin reciclar, con el resto de la mierda.

Día triste.

La persona que ha subido el vídeo estará orgulloso de ello. Este mundo está loco. Sí, terror de estado, violencia estructural, políticos psicópatas. Si la respuesta a todo esto es la que ofrecen estos personajes -con o sin uniforme de poli-, conmigo que no cuenten.

Llueve en la ciudad.

De paseo.

La recompensa.

Hoy he vuelto a ver al señor López. Ha bromeado acerca de la gran cantidad de botellas de agua que llevaba. También me ha regalado un chiste de chicos de supermercado. Me ha preguntado si sabía lo que llevaba entre las piernas Margaret Thatcher al abandonar el número 10 de Downing Street. ¿Sabes quién es Thatcher, no?, he asentido con la cabeza. Un corte inglés. He sonreído pero más él sacando a relucir su gran dentadura amarillenta. Lo que me ha parecido más interesante ha sido lo del poli. Hace unos días un madero perdió un bolso -placa incluida-. Había ofrecido una recompensa. La cartera ha aparecido en el supermercado del señor López. Ahora le veo cómo intenta repartirse los cincuenta euros del motín con una de sus compañeras. Le reprocha que no quiera repartir el dinero con todos los compañeros. El señor López argumenta que no tiene tiempo para tomar unas copas después del trabajo. Buen intento. Creo que los chistes se le dan un poco mejor.

El susto.

Hoy hemos podido atropellar al ínclito Franquete. Club de seguidores. Mundo del humor. Seguidores sin más. Tranquilidad. No ha llegado la sangre a la calle Caleros -en la que nació el mítico personaje y en la que se bañan con aguardiente-. Ha quedado todo en un susto. Semáforo en rojo. Al otro lado de la calle, frente a nosotros, se haya Franquete. Habla de manera distendida con un fiel seguidor, posiblemente. Semáforo en verde. Iniciamos la marcha con el carrito. Siempre en línea recta, al menos lo intentamos. Nos distraemos, seguramente. El famoso personaje también se distrae, seguramente. El asunto queda en nada. Con gran habilidad, ambas partes corregimos nuestra trayectoria. Creo recordar que el popular personaje masculla algo. Para dónde estabas mirando. Yo también mascullo algo. Andabas abstraído del mundanal ruido saboreando los elogios de tu adiposo interlocutor. Club de seguidores. Mundo del humor. Seguidores sin más. Tranquilidad. No ha pasado nada. Un simple susto. 

Lo mejor.

Ignoro lo que será mejor para el resto de bebés. Para los que estamos criando nosotros, ha sido lo más acertado. Acaban de cumplir once meses y siguen mamando de lo lindo. Para mí ha sido lo mejor que les ha podido pasar. Tener una madre que les ha tenido devoción absoluta durante casi un año entero. Tener una madre que les sigue amamantando. Como anécdota. Un pequeñito palo en la rueda. Llevan onces meses alimentándose con leche maternal -hasta los seis meses de manera exclusiva-. A la industria no le afectará mucho. Aunque imagino que si sumanos todos los botes de leche que no se llegan a vender gracias a la alimentación con leche materna, sumarán un buen puñado de dolares, americanos por supuesto.

Señor López.

Hoy he vuelto a ver al señor López. El calor apretaba. Las garrafas de agua me reventaban los brazos. Nadie nos presentó. Suelo fijarme en los adornos. Las letras aunque pequeñitas no me pasaron por alto. Sr. López. el jamón. Hoy también tiene las gafas en la punta de la nariz y al sonreír muestra su enorme dentadura coloreada por la nicotina. Trabaja en un supermercado que se publicita como 100% andaluz. Supongo que será en el capital, en los accionistas. Una vez dentro puedes encontrar unas sandalias fabricadas en Asia. Hoy se ha acercado con unas golosinas. Le he dicho amablemente que todavía no comen chucherías. Yo tengo un sobrino de ocho meses que se hincha a golosinas. El agua que he comprado respondía a ese criterio localista del supermercado.

Todo pasa.

Todo pasa. Me lo contó hace once meses. Tenía razón. Todo pasa. Lo bueno. Lo menos bueno. Lo malo. No hay manera de pararlo. Entonces sentía que tenía por delante todo un año. Y lo tuve. Pero quiero más. Más años como el que pronto pasará. Ignorando lo desfavorable. No emplear energía en lo accesorio. Mirando para otro lado. Todo pasa.

Viene a la ciudad.

THE NEW RAEMON llega a la ciudad el veintiuno de septiembre.

A los leones.

Sí señor. Lo mejor en estos tiempos de crisis o mejor dicho, de estafa, es organizar por todo lo alto unos premios (Ceres). Yo creía que eso del pan y circo era más propio de los soldados romanos que descansaban en ese prostíbulo que un día fue y que en la actualidad se conoce como Mérida. Parece que no. Con la que está cayendo, lo mejor es continuar quemando el dinero e invitar al presidente de esta tierra. Si este señor, hubiese cumplido su promesa de cortarse los dedos si metía mano a lo más esencial de nuestra vida, hoy día, no le quedaría ninguno. Pero nada. Anoche estaba allí, sentado, sonriendo, viendo los fuegos de artificio. Recibiendo elogios. Sí, elogios, como esa palabra tan manida que repitieron hasta la saciedad: democracia. Nadie mencionó la palabra dictadura. Curioso. Y las autoridades y políticos tan felices. Efectivamente, han creado una democracia que les viene como anillo al dedo (especialmente a los dedos del presidente bonachón). Eché de menos, con mucho morbo, un final en el que los protagonistas hubiesen sido los leones. Sedientos de sangre y de justicia, claro. A veces, me pongo muy teatrero.

Contra los molinos de viento de Santa Bárbara.

Contra los molinos de viento de Santa Bárbara.

13 de octubre.

Ayer compramos las entradas. Vimos a Belén por la calle. Nos contó que temía quedarse sin entrada y que ya había sacado la suya. Cuando saqué las nuestras me acordé de Geles. Curioso. Otra seguidora. De las mejores.

Avenida de Castilla, 5.

El Pitu coleccionaba cajetillas de tabaco. El Santo, monedas de veinticinco pesetas. Aquellas que tenían un agujero. Yo coleccionaba resguardos que acabé tirando. Uno de ellos era de una pizzería de un barrio de Lepe, un barrio de pescadores, La Antilla. De aquel resguardo recuerdo que tenía impreso en azul un balón de fútbol. También recuerdo el nombre de una pizza, la pizza Maradona. Era 1986. Yo tenía diez años y una noche de agosto  comí la pizza más rica del mundo. Sería por la novedad. El camarero me cuenta que trabaja en la pizzeria más vieja de la Avenida de Castilla y que la carta lógicamente, varía. Vamos que llamar a una pizza Maradona, ahora no tendría mucho tirón. La pizza Messi, triunfaría más. Nos hemos sentado en la misma pizzería de entonces, pero nada es como antes. La pizza no me parece tan rica. A lo mejor no ha sido tan buena idea regresar a este lugar.

Habitaciones. Huelva. Del 8 al 22 de agosto de 2012.

Arte en la calle.

No todas las personas son capaces de transmitir tanto con tan poco.

Jónsi.

Echo de menos la música en vinilo en Aldea Moret.

Las golosinas.

Aunque hubo más vendedores, a estas tres señoras solía comprarle golosinas: la Tecla, la Benigna y la Pipera. La señora Tecla era la que vivía más cerca de la casa de mi abuela. Tres o cuatro casas más arriba, podía encontrar caretas de los payasos de la tele y golosinas diversas. La señora Tecla siempre tenía las manos húmedas. Cuando iba a comprar, en ocasiones, estaba cocinando. Entonces agarraba un trapo, se secaba las manos y te daba las golosinas. Era justo en el momento en el que le daba el duro cuando notaba la humedad de sus manos. La señora Benigna vendía unas tortas de arroz muy ricas.

Inevitable.

Estos días que he estado en Aldea Moret no he podido evitar pensar en ella. Aquella noche, alguien me llamó al teléfono y me contó que había muerto. En el tanatorio me reuní con mi familia. Recuerdo especialmente cómo mi madre, mis dos tías y un muy querido primo hermano mío, se abrazaron llorando. Yo también quería llorar y abrazarme a ellos pero no lo hice. No lo hice. Me reprimí. Supongo que por la gente que me rodeaba. Al cabo de un tiempo fui al cementerio. Me senté delante de la tumba de mi abuela. Ya no pude llorar. Después ha habido, por diversas razones, momentos para llorar. No he desaprovechado ninguno. Nunca más pienso cometer aquel estúpido error.

Mina Quimera.

El sabio mudo.

Si en lugar de ser extremeños, los responsables de Libre Producciones fuesen americanos o ingleses, a lo mejor serían más reconocidos. Así es la envidia. Así, la ignorancia y la estupidez de abrazar lo de fuera aunque sea de mala calidad. Por diversas razones he tardado en descubrir este excelente trabajo de Libre Producciones. Desde hoy figura entre mis cintas favoritas. Felicidades.

El sabio mudo.

En Aldea Moret.

Aldea Moret, siempre.

Siempre es un placer pasear por las calles de Aldea Moret.

No lo es.

Podía ser Almería pero no lo es. No sé su nombre. Es igual que el típico árbol de Almería pero no está en Almería. No es Tabernas. Es Trujillo. Si recupero las fotos que estupidamente borré ayer del ordenador, entonces podré poner la foto de un árbol de Almería. De Tabernas o del parque natural Cabo de Gata-Níjar. A estas alturas, Lisbeth Salander ya habría recuperado las valiosas fotografías del limbo del ordenador.

Defendiendo lo nuestro.

Cáceres, 19 de julio. Manifestación en contra del desmantelamiento del país.

Nunca jamás había visto a tantas personas y colectivos manifestarse en Cáceres. Aunque las respuestas han de ser otras, ha merecido la pena salir una vez más a la calle.

Cabo de Gata.

Refinería nunca.

Ahora más que nunca: PCRN, gracias.

Habitaciones. Almería. Del 1 al 15 de julio de 2012.

En construcción.

El 10 de septiembre de 1995 di mi primer concierto. En Malpartida de Cáceres, con Gianluca. Tenía 18 años. Rápidamente Gianluca pasó a ser Bloomington. El último concierto con Bloomington fue en el Gran Teatro de Cáceres (2 de diciembre de 2006). Bloomington dio paso a Delmar. El último concierto con Delmar fue el 5 de junio de 2009 en Navalmoral de la Mata. El 12 de febrero de 2010 di mi último concierto. En Guadalupe, con Martina Sol. Tenía 34 años.
Siempre quise ser guitarrista.

Los olvidados.

Mira como saltan los jonkies
tienen la edad de tu hermano
en un pedazo del flori
arde mi barrio.

Deja de correr, deja de correr
y se ganó un pinchazo
cuando robaron el Blaukpunt
y yo entendí que lo echarían a perder.

Los olvidados,
fueron obligados a crecer
desinformados
yo me libré porque nací en el 73
les vi caer tan rápido
que no nos lo podíamos creer.

Volando sobre las llamas
la noche del venticuatro
en la hoguera de San Juan
los chicos con mala fama
eran los primeros en saltar.

Deja de correr,
deja de correr
y lo arrancó de cuajo
como la rama de un árbol
y yo entendí que lo echarían a perder.

Los olvidados,
fueron obligados a crecer desinformados
yo me libré porque nací en el 73
les vi caer tan rápido
que no nos lo podíamos creer...

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En mi barrio, por aquellos años, no había una lucha obrera organizada. Pero había vida, mucha vida.

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Los aviones de los sucios yanquis descargaban nepal en Vietnam. Esos mismos aviones u otros, regresaban a los USA repletos de opio. Un hippie que piensa en nosotros, enganchado a la chuta, solo piensa en él. Desmovilización. Los dueños de la moral asquerosa americana lo sabían bien. En España, lo mismo. La propia pasma era la encargada de introducir la heroína en los ateneos libertarios. Exterminio. Palabra grave, para algunas personas.

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En el barrio eran considerados unos ladrones o unos vagos. La desinformación era generalizada y cada familia tenía que resolver sus problemas como pudiera. En el barrio nunca hubo una iglesia obrera como Dios manda. Los olvidados no eran ladrones. Una tarde uno de ellos llamó a la puerta de mi casa. Daba voces y estaba muy agitado. Yo era un crío y me asusté mucho. Más tarde supe que estaba con un mono que nadie le podía o sabía aguantar en ese momento.

Los olvidados.

No me arrepiento de no haber cruzado la calle para verle, en la cama, enfermo. Su madre insistió. Así conocerás las consecuencias de la heroína. Fue lo más acertado. No cruzar la calle. Le recuerdo alto, moreno, guapo. Cuando todavía se sentía con vida organizó un equipo de fútbol con los chavales del barrio. Al verano siguiente mi tía le contó a mi madre que había muerto.

Los estercoleros.

Solíamos pasar mucho tiempo en la calle. Nos gustaba ir a los estercoleros. Jugábamos con la basura. Hubo un tiempo en el que nos llamamos Los basurillas. Cerca de la casa de mi abuela había un basurero. Al lado de la vía del tren. Para nosotros era un espacio de juego ideal. Lo mismo nos entreteníamos buscando botes con pulverizador para rellenarlos de agua que agarrando jeringuillas y hacer con que nos chutábamos. El fuego era una de nuestras pasiones. Nos volvía locos echar al fuego latas de aceite cerradas. Ver saltar la lata por el aire no tenía precio. También nos encantaba echar al fuego las tejas, la uralita. Las explosiones eran memorables. En realidad el barrio estaba rodeado de estercoleros. A todos solíamos ir. Buscábamos tesoros...La madera era un lugar al que también solíamos ir mucho. Con los retales hacíamos trofeos o aviones. También máquinas de bolas imitando a la de los bares. Un par de pinzas, gomas elásticas, púas, un pequeño tablón y bolindres. Los rodamientos eran maravillosos. Rectimeca solía tirar auténticas joyas. Uno de los mayores se fabricó un patín. Yo creo que se lo hizo su padre. El caso es que era la envidia de los demás. No todo el mundo podía entrar en el club de Los basurillas. Un chico, el mijina, quiso formar parte de nuestra banda. Para ello tuvo que invitarnos previamente a darnos unos cuantos baños en la piscina de plástico que tenía en su casa. El Pitu tenía un reloj calculadora con la hora de Canarias. Un día que estábamos en La madera, después de enredar con el reloj, se le olvidó poner nuestra hora. Llegamos una hora tarde a comer. Las madres preocupadas y nosotros oliendo a lumbre y con las manos negras. Ahora todo esto no tiene tanta gracia. Algunas cosas ni puta gracia. Nos hemos expuesto a demasiadas cosas. Demasiados peligros.

De sol a sol.

Hoy hemos estado en la calle, de sol a sol, informando a las personas acerca del desmantelamiento de lo público. Me he acercado a una persona y le he contado las razones por las que estábamos hoy en la calle. Me ha dicho que a él no le afectan esos recortes. Sabemos que el actual sistema, el capitalismo salvaje, nos da una oportunidad: desarrollarte según tu capital. No es una crisis, es una estafa. Dinero, ahí. Políticos ineptos, también. Por mucho que algunas personas se empeñen en demostrar que el problema actual no es la "pasta" o un problema de ricos y pobres, jamás convencerán. Con esos argumentos, desde luego que no.

Los chicos mayores.

Un día llegó a casa con las muñecas hinchadas. Mi madre se enfadó. No sé si fue a hablar con las otras madres. Algunos siempre fueron chicos duros. Hasta que crecieron. En el fondo eran juegos. Juegos duros. Seguro que propios del rol que nos había tocado. A mí también pero recuerdo que cuando hacíamos el pasillo para sacudir al que tenía que atravesarlo no golpeaba con saña. Aquel que regresaba en verano de aquella gran ciudad era un cabrón de primera. Se juntaba con su primo. A los pequeños, como a mí, nos disparaban con una escopeta pajarera. Sí, un día me alcanzó. Era un cabronazo que me caía fatal. Le tenía miedo. El balín impactó en mi calzona vaquera. No evitó hacerme una herida. Era un juego. Supongo. Un juego aprendido en la gran ciudad. Yo lloré pero no se lo conté a mi madre. La vida en el barrio era así.  Había otro que parecía todavía más bestia que el anterior. Era del barrio. También eran juegos, especialmente para él. Golpeaba cada vez que le venía en gana. Y dolía. Dolía bastante. Era el rol o que en su infancia más tierna lo había pasado realmente mal. No sé sabe. No lo sé. La vida en el barrio era así. Tener miedo a quien te zurraba era lo esperado. Tenerle respeto era otra cosa. No todos los mayores eran así. Detrás de la apariencia de chicos duros se escondía la ternura y la sensibilidad. Eran los que tenían otra actitud. Hace poco vi a uno de estos chicos aguerridos. Me pareció muy poca cosa.

El regreso.

Desde septiembre de 2011 no me reunía con mi familia.  Les encontré como siempre. Encantadores. Acogedores. Aldea Moret siempre será mi casa. Y la Cultural, mi gente.

Richieu.

De acuerdo. No tengo remedio. Le digo. Hace unos días encontré este libro. La carátula me atrapó. El resto me llenó de alegría y de tristeza. De amor y de odio. He vuelto, ya lo sé. Me resultó fácil atravesar la puerta. La de salida no existe.

No quiero ser español....

Cáceres, 20 de junio. Manifestación en contra del desmantelamiento de lo Público.

Educación sin calidad: mediocridad.

Cáceres, 12 de junio. Concentranción en contra de los recortes en la Enseñanza Pública. Educación Pública de Todos y para Todos.

Que todas las noches...

...sean noches de boda. Que todas las lunas sean lunas de miel.

Habitaciones. Motril. Del 28 de mayo al 3 de junio de 2012.

La piscina pública de la Ciudad Deportiva en juego.

La "Marea Verde" en Cáceres.

La "Marea Verde" en Cáceres. Manifestación en defensa de la Educación Pública. 22 de mayo de 2012.

 

Hemos ocupado algunas calles de la ciudad. Muy emocionante. Muchos estudiantes. Muchos profesores. Bastantes padres. Es lo que espera el sistema de nosotros. Que salgamos a la calle. Pero hace falta más para frenar a los saqueadores de lo Público. El movimiento es básicamente sindical y no social. Y así, no sumamos. No crecemos lo suficiente. He echado en falta a muchos más padres y madres. Creo que no se ha informado lo suficiente. A esto hay que añadirle la falta de conciencia social de esos padres y madres. En todo caso, hemos sido muchos. Tantos que el poder no lo contará a través de sus medios de comunicación. Se inventará las cifras. Las falseará. Hemos sido muchos pero hace falta algo más. El sistema espera esta respuesta de nosotros. Pero así no vamos a conseguir frenar el saqueo de lo Público. Tenemos que ofrecer otra respuesta.

Persona políticamente expuesta.

Esta mañana he ido al banco.  Tenía que cancelar una cuenta y abrir otra. Las razones sobran. Lo anecdótico, por así decirlo, ha sido el momento en el que la "gestora de clientes", me ha formulado una pregunta. Me ha preguntado si era una "persona políticamente expuesta". Yo le he dicho que no entendía la pregunta. Brevemente me lo han aclarado: "sí, bueno, lo que está pasando en estos momentos, las concentraciones...". Le he dicho que no, que no era una persona políticamente expuesta. Lo que menos necesitan los bancos es dinero. No tienen moral. Están muertos.

Moretito cumple cinco años.

Nuestra venganza es ser felices.

Ayer un buen amigo me recomendó esta reflexión: "La República del 99%" de Amador Fernández-Savater.

Manifestación: el 15M un año después.

Cáceres, 12 de mayo de 2012. Un año después. Menos recortes y más derechos. 15M.